Una lenta cadencia in crescendo de golpes secos, acompasados, rompe la oscuridad fría y húmeda que adormece la calle. Una farola derrama una luz turbia alrededor de un cajero automático. Una sombra pequeña y pesada se convierte, a medida que entra en escena a toques de bastón, en un hombre encogido por el peso de muchos inviernos.
A simple vista, la suciedad parece surgir de bajo los cantos rodados que conforman la playa, como efervescencias emanadas del subsuelo. Pero sabemos que no es así. La madre tierra no nos hace esta clase de presentes. Vidrios, metales, plásticos, chapapote y demás inmundicias están aquí por obra y gracia de quien dice ser la criatura más inteligente del planeta…
El Zorba se aleja de Formentor y cuanto más se aleja, con más alegría lo acompaña el levante.
—Rafel? has d’anar a popa. Virem —una voz plácida, casi un susurro, con acento de Girona suena tras de mí. Es Pep, el marinero silencioso, la antítesis de Orestes. Igual de esforzado y eficiente, pero callado, sosegado, siempre atareándose impasible, escuchando atento, deliberando circunspecto en su mundo interior o las tres cosas a la vez. Vuelvo la cabeza y veo a todo el mundo ya en la bañera. No me hago esperar…
Mayo de 1997. El MV Sirius, buque de la flota de Greenpeace, zarpa del puerto de Palma rumbo a la costa valenciana con la intención de documentar y denunciar las malas prácticas de la flota pesquera de arrastre, para virar después a estribor y ir recalar en el puerto de Barcelona. Este es mi reportaje fotográfico a color de aquella singladura.
En mayo de 1997, el MV Sirius, entonces buque insignia de Greenpeace (Wikipedia), zarpaba del puerto de Palma rumbo a la costa valenciana para documentar y denunciar la flota pesquera de arrastre y virar después a estribor para ir a recalar en el puerto de Barcelona. Este es mi reportaje fotográfico en blanco y negro de aquella singladura.
El Sirius ponía rumbo a la costa valenciana con la intención de documentar y denunciar las malas prácticas de la flota pesquera de arrastre, para luego virar a estribor e ir a recalar en el puerto de Barcelona.
Sentado en el bauprés, cabalgo sobre las olas. En la proa del Zorba no hay preocupaciones ni teléfonos ni clientes descontentos, ni calculadoras ni cajas fuertes, ni fajos de billetes sucios de pasar de unas manos, no siempre limpias, a otras y de pagar negocios a veces turbios; no hay ordenadores ni claves secretas ni números de cuenta, ni saldos ni recibos domiciliados que no hay forma de que vayan a la cuenta que les corresponde; ni cheques ni pagarés ni cambios de moneda; aquí no hay cajas que no cuadran ni relojes que te dicen que hoy volverás a comer a la mala hora. Aquí sólo hay silencio, paz, viento, sol y salitre.
Dos años y algunos meses antes, el Zorba zarpaba a primera hora de la mañana de Es Caló, entre el Cabo Ferrutx y Betlem, en el extremo oriental de la bahía de Alcudia, rumbo al Cabo de Formentor. La noche nos había hecho olvidar por unas horas la dramática muerte de los dos delfines. Comenzaba un nuevo día. Desayuno, zafarrancho, charla sobre alguna campaña de Greenpeace y a vigilar las olas por turnos se ha dicho. Por la amura de estribor, el horizonte y, flotando sobre él, la azulada silueta de Menorca.
A veces, en lugar de salir a la terraza a ver pasar guiris, prefería sentarme en el rellano de atrás y disfrutar de la alegre y mucho más armoniosa compañía de un puñado de mirlos que cantaban de principio a fin de año, pero con especial dedicación en primavera, entre el ramaje del exiguo reducto de pinos supervivientes y de una pareja de abubillas que venían a anidar cada temporada en una grieta entre los bloques de arenisca de la pared del vecino. Así, cuando mi profesor de lengua nos mandó escribir un cuento, aquellos dos pájaros tan diferentes me sirvieron de inspiración. Mis convicciones ecologistas hicieron el resto.
El embate jugaba dulcemente con las olas, les daba forma, las redondeaba, las hacía a todas parecidas pero peculiares a la vez, sin permitir que ninguna de ellas se atreviera rivalizar con las demás. Cada vez que una pretendía destacar por sobre las otras, en altura o en premura por besar la orilla, la castigaba condenándola a deshacerse en una eclosión de espuma.
Unas horitas más tarde, en el muelle, conocíamos al alcalde de Cabrera. Así llamaban a Joan, el payés. También decían de él que mandaba más que el capitán general. Joan, su mujer, María, y sus dos hijas eran los únicos residentes civiles de la isla.
Dos décadas después, el Zorba ha vuelto surcar las olas baleares… quería decir, las ondas radiofónicas, por obra y gracia…
La noche resplandecía diáfana. Sin luna, el cielo nocturno centelleaba esmaltado de estrellas. La ausencia de contaminación lumínica hace de las noches de Cabrera un espectáculo para la vista y la imaginación.
Publicado en Facebook el 28 de julio de 2013 Hoy es un día muy triste Los que me conocéis sabéis…
Cabrera es un obsequio para los ojos, pensaba contemplando a vista de halcón el magnífico y acogedor puerto natural y los cerros que lo envuelven, desde la torre de la pequeña fortaleza que corona el acantilado. Allá abajo, a la cálida luz de aquella tarde de primavera, el Zorba…
Cabrera es … una piedra, una hoja, un misterio sagrado; un promontorio de piedras, un océano de hojas, un islote inculto lleno de historia y de historias; de cada piedra, cada hoja, cada historia, se desprende la esencia del Mediterráneo.
Como centinelas de una mar inmensa oteábamos la infinita planicie azul al acecho de cualquier sombra que turbara aquella quietud. Sentados en la bañera habíamos conocido las especies de cetáceos que pueblan el Mediterráneo. Nada invitaba a sospechar sospechar el macabro hallazgo que días más tarde nos depararía Neptuno.
Ahora que esta eterna y forzada quietud me niega el derecho de balancearme a placer, recuerdo con nostalgia, a veces dolorosa, pero más a menudo reconfortante, los días en que la brisa salobre del mar me escarchaba de sal la cara, mis manos se curtían a fuerza de sufrir el roce de escotas y amarras y la piel áspera de mis pies pisaba firme la noble madera de la escorada cubierta del Zorba.
Dicen que la segunda cosa que perdemos es la memoria, pero como no recuerdo cuál es la primera, no seguiré por ahí. Probaré otra cosa. Dicen que pensar no es saber.
Así comienza el capítulo 2 del viaje iniciático hacia tierras del norte de Bernat Oliver y Rafel Jaume.
Estas son las 12 fotografías más pasables de entre las que hice durante mi corta estancia en Copenhague en marzo…
